di Federico Schlatter

Mi trovavo nel nord del Ladak, provincia indiana contesa da Pakistan e Cina, per una spedizione alpinistica. Allora per me, dall'alto delle montagne, il mare era solo una distesa piatta che rifletteva gli umori del cielo. La spedizione volge al termine, il gruppo, stanco e contento dopo gli alti e bassi della scalata decide di fermarsi presso il complesso buddista del Lamaiuru. Il tempio é ai piedi di un’altura, il posto è irreale, la differenza con le regioni a maggioranza islamica salta subito agli occhi. Qui non ci sono ne’ guerriglieri delle montagne ne’ kalashnicov ci vengono incontro, scalzi nella neve premonsonica un gruppo di bambini del tempio ai quali chiediamo il permesso di visitare. Lasciamo fuori le scarpe. Dentro, un atmosfera di pace e meditazione permea le antiche strutture di legno, i rulli da preghiera, le statue sorridenti coi ventri rotondi e i mille campanelli e tamburi a riposo. Al centro, unico nella sala, un monaco su di un trono che sorridente e con gli occhi semichiusi vola sulle vette della meditazione. Guardiamo per un po' in religioso silenzio poi usciamo all'aperto all'abbacinante luce del sole d'alta quota.

Come tutti vado per riprendere le mie ciabattine all'ingresso del tempio ma non le trovo! Sono le uniche scarpe che ho, gli scarponi li ho persi guadando un torrente in piena alla base del Rundum glacier. Cerco sotto le scarpe degli altri e mi guardo attorno ma le mie ciabattine verdoline fedeli e inarrestabili sono sparite! Penso ad una burla maligna e mi sono rivolgo al più furbetto dei compari e con un paio di bestemmie fiorentine ben assestate lo prego di rendermi le ciabattine verdine se non vuole far la fine dei bambinelli Ladaki (cioè camminare scalzo). Lui però sfodera una faccetta angelica e mi fa amichevolmente notare che l'unico con scarpe in giro é il monaco in meditazione e che, guarda strano, sembrano proprio le mie! Con la malafede degna di un americano a Napoli lancio un occhiataccia al monaco che per il trambusto sembra tornare nel nostro mondo. La malafede gioca brutti scherzi, mi sembra persino di vederlo tirare la tonaca sui piedi proprio per nascondere le mie ciabatte. Entro come una furia e indicando con versi e suonacci gutturali le sue estremità gli faccio sollevare la tonaca e aggredisco la ciabatta sfilandola dal piedetto grinzoso. Orrore! Mi accorgo con sgomento che le sue sono le antenate delle mie e che sono tutte consunte e lise. Prostrandomi in mille inutili scuse gliela riinfilo al piede. Lui intanto è uscito dallo stato meditativo e pare abbastanza incazzato. Di colpo schizza in piedi e si mette a strillare come un’aquila. Dal nulla torme di monaci si materializzano minacciosi. Il mio amico rendendosi solo ora conto delle conseguenze dello scherzo tenta in uno stentato inglese di chiarire la situazione: its a joke its a joke! Fuggiamo. I monaci c’inseguono ululanti scagliando pietre e bastoni fino alla fine della vallata fregandosene della grande pace e degli scherzi tra turisti. Un camion di passaggio ci carica. Sobbalzando ad ogni buco mi riinfilo le ciabatte, è incredibile come una piccola cosa, due merdosi pezzi di gomma possano incrinare un equilibrio millenario.