Infiniti sensi di colpa ci attanagliano: Andrea ci ha chiamato cinque volte oggi dalla redazione dicendo che gli serve urgentemente la intro per chiudere il numero. Nik da settimane promette di mailargliela ma non c’è stato verso che l’abbia fatto da un mese a questa parte.

Sono due giorni che non facciamo altro che surfare e mangiare a mille chilometri da casa, mentre Andre aspetta che siano le sette per controllare la mailbox.

Risalgo l’ennesima spalla di questo reef sinistro e mentre Rocco parte sull’ennesima barra comincia a piovere.

Sulla spiaggia il Roncoz si è fatto una sedia col clark di un frigo, ha scostato 50 bottiglie di plastica per piazzare il cavalletto. Gli alberi che ha portato la fiumana sono intrecciati ad abitacoli di panda distrutte e pezzi di peschereccio spinti da chissà quale sciroccata. Da una fila di case discrete sbuca un signore vestito da messa (è domenica) in completo a spighe grigio.

"Ho visto ombre sul mare… ma che sport è questo?"

Scambia due parole e senza chiedere niente apre un ombrello nero e copre il tele lasciando fuori la propria testa e quella di Antonio.

L’alta marea ha riattivato il fiumiciattolo e una correntina marrone entra nella lineup. I rifiuti brillano per la pioggia. La ruggine e le scorie della "civiltà" non oscurano la bellezza di quel gesto.

Federico, Nik, Emi.

Da qualche parte a sud.